Soneto LXX

Que se hable mal de ti no es tu defecto.
Lo bello siempre es blanco de la insidia
que, como un cuervo en el azul del cielo,
recela del ornato y lo mancilla.
Así, que te difamen es indicio
de tu virtud, que incluso el tiempo anhela:
el chancro adora el brote más tiernito
y tú fuiste una intacta primavera.
Salvaste las primeras emboscadas
incólume o acaso victorioso,
mas no te amparará de la amenaza
creciente de la envidia tanto encomio.
Si mal no suscitase resquemores
caerían a tus pies mil corazones.

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Soneto LXIX

Ninguna de tus partes a la vista
requiere que el ingenio la componga,
ni hay lengua -voz del alma- que desdiga
tus dones, ni rival que lo desoiga.
Mas siendo que destacas en lo externo,
las lenguas que pregonan tus encantos
enturbian de inmediato sus acentos
al ver donde no alcanza el ojo humano.
Y así pretenden sopesar tu mente
midiendo su belleza por tus actos;
y si antes te admiraron, ahora infieren
que tu preciosa flor hiede a hierbajos.
¿Por qué no va tu aspecto con tu olor?
Te has vuelto público, ésa es la razón.

Soneto LXVIII

Su cara es, pues, el mapa de esos tiempos
en que lo bello, igual que ahora las flores,
vivía hasta morir, sin que aderezos
bastardos empolvasen las facciones;
de cuando no esquilaban las guedejas
de aquellos que dormían para siempre
por darles otra vida en otra testa,
y a nadie hacía más bello un vello inerte.
Como en las horas sacras del pasado,
en él todo es verdad, sin falsedades:
no hará de un verde ajeno su verano
ni ha de robar vestidos para aviarse.
Natura, así, cual mapa lo atesora:
donde hay belleza pura, huelgan modas.

Soneto LXVII

¿Por qué ha de sufrir él la corrupción
y honrar con su presencia a la ignominia,
y que el pecado goce del favor
que otorga su graciosa compañía?
¿Por qué debe imitarlo el falso arte,
sacar de su alma viva copia muerta?
¿O la belleza ruin querer buscarle
rosas de sombra si su rosa es cierta?
¿Por qué ha de vivir hoy, cuando Natura
en ruinas le mendiga sangre ardiente?
Sin más aval que el de él y su fortuna,
se jacta pero vive de sus bienes.
Y lo retiene en prueba de que antaño
supo ser rica, en tiempos menos malos.

Soneto LXVI

Que venga ya la muerte: estoy cansado
de ver hecho un mendigo al que más vale,
y que el don nadie vista con boato,
y al cándido lo engañe el miserable,
y que el honor recaiga en el indigno,
y que el perfecto sufra la desdicha,
y la doncella se hunda en el ludibrio,
y al fuerte lo invaliden las intrigas,
y que la autoridad censure el arte,
y la locura cure lo sensato,
y tachen de simpleza a las verdades,
y viva el bien cautivo de lo malo.
Mas en la muerte no hallaré reposo
si, muerto yo, mi amor se queda solo.

Soneto LXV

Si ni la piedra, el bronce, el mar, la tierra,
se libran de la triste destrucción,
¿cómo ha de hacerle frente la belleza,
que apenas tiene el brío de una flor?
¿Y qué opondrá el aliento veraniego
al despiadado embate de los días,
si el Tiempo tumba pórticos de hierro
y ni la roca aguanta su embestida?
¡Cruel desazón! Pues, ¿quién podrá evitar
que el Tiempo encofre su mejor alhaja?
¿Qué mano detendrá su pie fugaz.
librando a la belleza de su azada?
No salvará a mi amor sino un milagro:
que impreso en tinta negra brille tanto.

Soneto LXIII

A cuenta de que sufra como yo
la acción demoledora y ruin del Tiempo
y que las horas sangren su expresión,
sembrándola de arrugas, o que el tierno
albor de su mañana se haga noche
abrupta y las bellezas que hoy gobierna
se hayan disipado o se evapore,
quitándole a mi amor su primavera;
a cuenta de ese día me aseguro
de que el cuchillo cruel de la vejez
no corte del recuerdo de este mundo
la vida y la belleza de mi bien.
En estas líneas vive tu beldad,
que, si ellas viven, reverdecerá.

Soneto LXIV

A ver que el Tiempo y su vil mano borran
la augusta pompa de las viejas ruinas,
la torre más altiva se desploma
y el bronce eterno es siervo de la ira;
que el mar en su avidez gana terreno
al reino de la costa y, a su vez,
la tierra firme extiende al mar su reino
de modo que, al ganar, vuelve a perder;
al ver que se intercambian los estados
o que el estado se hunde sin razón,
he de esperar que el Tiempo y su vil mano
vendrán a despojarme de mi amor.
Saberlo ya es morir y sólo queda
llorar por conservar lo que se pierda.

Soneto LXII

Pequé de amarme a mí con todo empeño,
con todo mi ojo, mi alma y con mi mente,
y ese pecado arraiga tan adentro
que no hay ninguna cura que lo enmiende.
Creí que no había rostro como el mío
ni nadie con un porte tan donoso
y me juzgué a mí mismo, convencido
de que era superior a cualquier otro.
Mas cuando en el espejo veo mi cara
curtida y maltratada por los años,
entonces mi lectura es la contraria
y considero inicuo amarme tanto.
Y así te alabo en mí, por si pudiera
pintar mi edad con tu belleza fresca.

Soneto LXI

¿Qué quieres, que mis párpados pesados
acechen en la noche fatigosa?
¿Que viva sin soñar, buscando en vano
vestigios de tu imagen en las sombras?
¿O acaso enviaste a tu alma a que observara
mis actos, donde vaya, por si viese
indicios de perfidias o de holganza?
¿Tan fuertes son los celos que me tienes?
¡Qué va! Tu amor, que es mucho, no es tan grande:
mi amor es el que me mantiene en vilo,
mi amor, que ha de impedirme que descanse
pues él es quien vigila tu camino.
Yo a ti te observo mientras tú despiertas
lejos de mí, mas de otros, ay, muy cerca.

Soneto LX

Se afanan por llegar, nuestros minutos,
como olas a la orilla, a su final,
y cada cual reemplaza al que, a su turno,
luchaba para no quedarse atrás.
Primera luz, el nacimiento avanza
hacia la madurez, donde se enciende;
eclipses zafios lidian con su estampa
y el tiempo le reclama su presente.
El tiempo, que sustrae la lozanía,
socava la belleza con arrugas,
se nutre de lo extraño de la vida
y si algo se resiste, su hoz lo trunca.
No obstante espero que su mano cruel
deje a mi verso en pie, y a ti con él.

SonetoLIX

Si nada es nuevo y todo cuanto hay
ya había sido antes, nos preñamos
de engaño por parir una vez más
a un niño ya nacido en el pasado.
Habría que buscar en los registros
de cinco veces cien años solares
hasta encontrar tu imagen en un libro,
pues todo se apuntaba en los anales,
y así saber qué piensan los remotos
del marco portentoso de tu cuerpo:
si son mejores ellos o nosotros
o todo ha regresado con el tiempo.
Seguro que el ingenio del ayer
untó modelos peores con su miel.

Soneto LVIII

El mismo dios que me hizo ser tu esclavo
prohibió que mida el tiempo de tus goces
o inquiera si computas esos ratos.
¡Soy tu vasallo: cumplo y tú dispones!
Oh, déjame que, a tu servicio, sufra
tu libertad ausente, que es mi cárcel
y, lejos de acusarte a ti de injuria,
soporte con paciencia tus desplantes.
Ve donde quieras que, con tanta venia,
podrás beneficiarte a tu albedrío
y a tiempo entero: tienes la licencia
de perdonarte el crimen cometido.
Yo espero, aunque la espera sea un infierno,
sin cuestionar tu goce, malo o bueno.

Soneto LVI

Reponte, dulce amor, que no se diga
que no eres tan punzante como el hambre,
que pese a que se sacia cada día,
despunta al día siguiente igual de grande.
Por eso, amor, aunque hoy tus ojos queden
ahitos de comer hasta el agobio,
mañana vuelve a abrirlos si no quieres
matar de tedio el hálito amoroso.
Hagamos de esta triste ausencia un mar
que parte en dos la costa donde a diario
acuden las dos partes a esperar
la vuelta del amor revificado:
Así el invierno y su rigor consiguen
hacer que ansiemos el verano el triple.

Soneto LVII

¿Qué hacer, si soy tu esclavo, que no sea
cumplir con tu deseo a todas horas?
Mi tiempo no es precioso ni me queda
más dicha que servir lo que dispongas.
Pendiente del reloj por ti, monarca,
ni le reprocho al tiempo que sea eterno
ni pienso ene que la ausencia será amarga
el día que despidas a tu siervo,
ni dejo que mis celos se hagan cargo
de dónde estás y en cuál de tus asuntos.
No pienso, triste esclavo, en nada salvo
que, donde estés, harás feliz a muchos.
Qué ingenuo es el amor, que no se ofende
aunque hagas lo que quieras cuando quieres.