Soneto C

Oh, Musa, ¿dónde has ido que te olvidas
de hablar de aquello que te da sustancia?
¿Malgastas tu furor en cancioncillas
vulgares que al brillar a ti te opacan?
Regresa, olvidadiza, y rinde cuenta
del tiempo malgastado como debes:
cantándole al oído que te aprecia
y que da rumbo y tino a tus haberes.
Levanta y dime, Musa perezosa,
¿ha ajado el Tiempo el rostro que yo adoro?
Si fuera así, pon a la ruina en solfa
y búrlate del Tiempo y sus despojos.
Haz célebre a mi amor antes que caiga
el Tiempo encima de él con su guadaña.

Soneto XCIX

Ladrona -reprendí yo a la violeta
precoz-, ¿no habrás robado tu perfume
del soplo de mi amada? De sus venas
sacaste el noble tinte con que cubres
de púrpura tu suave consistencia.
Copió tu mano el lirio y lo juzgué;
el haz de mejorana hurtó tu pelo;
las rosas, espigadas, eran tres:
color rubor y blanco desespero,
y una tercera, a medias roja y blanca,
que aunaba a sus colores tu frescor:
por ese robo en plena esuberancia,
un verme vengador la carcomió.
Había muchas flores, pero todas
robaban tus colores o tu aroma.

Soneto XCVIII

en primavera tuve que ausentarme;
abril, luciendo sus mejores galas,
sembraba juventud por todas partes
y hasta Saturno el grave retozaba.
Mas ni los cantos de las avecillas
me inspirarían cuentos de verano
ni, oliendo tantas flores coloridas,
así sus tallos para hacerme un ramo:
no me extasiaba el blanco de los lirios
ni el bermellón profundo de la rosa,
figuras que arrebatan los sentidos,
copiadas de tu molde, como todas.
Y si jugué con ellas, fue siguiendo
tu sombra, pues no estabas y era invierno.

Soneto XCVII

¡Qué invierno fue no estar junto a tu lado,
placer fugaz del año fulminante!
¡Qué fríos padecí, qué días magros!
¡Diciembre y su escasez en todas partes!
Todo ello fue en verano, y a las puertas
del pingüe otoño, que en su vientre orondo
portaba ya la mies de primavera
como una viuda encinta sin su esposo.
Quimeras, orfandad, frutos perdidos
es cuanto yo veía en la abundancia,
pues tienes al verano a tu servicio
y si no estás, los pájaros no cantan
o trinan, al cantar, tan tristemente
que, trémulas, las hojas palidecen.

Soneto XCVI

Te tilda de ser joven, descarriado,
o por ser joven y vital te adulan,
y todos -ricos, pobres- te aman algo:
tus vicios son tus gracias, y las usas.
Así como en el dedo de una reina
la joya más vulgar parece cara,
tus faltas se traducen en certezas
y todos las encuentran atinadas.
¿A cuántos corderitos sangraría
el lobo que en cordero se traduce?
¿A cuántos llevarías tú a la ruina
si usaras todo el nervio de tu empuje?
No lo hagas, pues mi amor es tan enorme
que, si eres mío, mío es tu renombre.

Soneto XCV

¡Qué dulce y adorable es tu perfidia
que, como un chancro en la fragante rosa,
correo tu buen nombre y lo mancilla!
¡En qué dulzura envuelves la deshonra!
La lengua que relata tus andanzas
y abunda en la lascivia de tus lances
quisiera difamarte mas te ensalza:
nombrarte limpia el acta más infame.
¡Y qué mansión habitan esos vicios
al escogerte a ti como vivienda,
cuya belleza vela lo nocivo
y torna bella toda la impureza!
Cuidado, corazón, con los antojos,
que mellan el cuchillo más filoso.

Soneto XCIV

Aquellos que pudiendo herir, no hieren
ni hacen tampoco lo que más enseñan,
y permanecen, aun cuando conmueven,
tan fríos e insensibles como piedras,
son justos herederos de las gracias
del cielo, que administran con mesura;
son dueños y señores de sus caras:
el resto, como mucho, los ayuda.
La flor de estío luce en el verano,
florece y se marchita por su cuenta;
mas basta que la infecte algún hierbajo
para que se resienta su nobleza:
Actuando mal se amarga lo más dulce;
no hay peor olor que el lirio que se pudre.

Soneto XCIII

He de vivir así, como el esposo
burlado que tolera tus embustes
y cree ver amor en ese rostro
que, ausente el corazón, aun me confunde.
Pues como nunca hay odio en tu mirada
no encuentro allí señal de que has cambiado.
Lo que otros corazones falsos callan
acaba escrito en muecas, gestos, trazos;
en ti parece haber mandado el cielo
que siempre hubiera amor en tu semblante
y nunca el corazón o el pensamiento
alteren la dulzura que repartes.
Es como el fruto de Eva tu belleza,
que luce sin mostrarnos lo que encierra.

Soneto XCII

Tú trata a toda costa de no hurtarte,
que el sello que nos une es de por vida
y sin tu amor la vida ya es en balde,
pues de tu amor depende que perviva.
Mi vida de lo peor se encuentra a salvo
si con lo menos malo ya se muere:
me auguro más a gusto en este estado
que a expensas de tu humor y sus vaivenes.
Si acaba con mi vida un solo enredo,
¿qué daño puede hacerme tu inconstancia?
Feliz si soy tu amor, feliz si muero:
qué hallazgo tan feliz es mi coartada.
Mas, ¿qué hay tan grato que no sufra ofensa?
Podrías ser falso y yo sin darme cuenta.

Soneto XCI

Están quienes presumen de su alcurnia
y quienes de sus bienes, maña o fuerza,
de vestir -mal- lo último que se usa,
del perro, del halcón o de la yegua.
A cada humor le atañe una afición
que sólo satisface a quien la siente;
yo en cambio sé que tengo la mejor
pues todas, a su lada, empeñecen.
Tu amor es más valioso que el linaje,
más rico que vestidos y valores,
más caro que caballos o rapaces;
tenerte me destaca de otros hombres.
Más, mísero de mí: si tú te fueras
del lujo pasaría a la miseria.