¿Quién va a creer mañana en mis poemas
si sólo están colmados de tus gracias?
Y aun así, como una tumba, enseñan
apenas la mitad y el resto callan.
Si yo pudiera describir tus ojos
y enumerar de a una tus beldades
dirían: "Miente el poeta; ningún rostro
reúne tales dotes celestiales".
Reirían del papel amarillento
en el que hay más embustes que palabras
producto del fervor de un poeta viejo
que atesta sus estrofas desusadas.
Teniendo un hijo vivo, vivirías
dos veces: una en él y otra en mis rimas.
